Execução

Calamidade estreita

Do horror a carne se deleita

E o sentimento de fúria

Como uma arma à direita

Coloca-o no chão de joelhos

Pronto para tua vil execução

Meus poemas são problemas perfeitos

São o sangue que escorre do teu peito

A lágrima foragida insiste em cair

Enquanto olhos pálidos continuam a sorrir

Condenável exílio

Sem direito ao amor amigo

Retrato do escravo vivido

Condenado como foi o filho

Daquele que criou os homens

E um dia os destruirá também

Os olhos morrem e o corpo cai

As trevas riem, choram e saem

O triunfo dos homens que pagam

Sobre a morte dos homens que sabem

Cai a noite com a tinta vermelha

Eleva o sangue a uma obscuridade neutra

Dorme aqui mais um réu ferido

Entre os braços de um poema perdido

Enquanto a carne já não faz mais sentido

E o espírito é eternamente ferido.

Espasmos.

Contendo-se para não perder a voz, a cantora soltava suas últimas notas daquela ópera e caía ao chão, sua personagem mortificada. Se ela pudesse escolher, teria morrido ali mesmo, junto de sua personagem. Seu túmulo seria sua arte e seu legado seria sua morte.

Assim que os aplausos cessaram e ela finalmente pôde fugir daquele palco, das reverências e dos outros cantores, se trancou no camarim com suas rosas e a camisola branca da defunta do palco. Uma profunda dor tomou conta de seu peito e ela jogou para fora toda a agonia que viera segurando desde o primeiro ato. Tossiu, tossiu e tossiu, até que o sangue jorrasse no lenço. Tossiu mais e o sangue tornou carmim a camisola.

Tossiu novamente e o gosto de ferro provindo do sangue se misturou ao sal das lágrimas. Ela gemeu de um jeito esganiçado, dolorido, e caiu de joelhos. Soltou o ar bruscamente e sentiu seu peito latejar. Debruçou-se na cama e pegou uma das rosas do buquê, beijando-a. Unia os tons vermelhos de sua vida em um único gesto.

Chorou até que alguém lhe bateu à porta. Recusou-se a abri-la, mas a insistência da voz que vinha do lado de fora era mais forte do que sua própria coragem de morrer sozinha. Arrastou-se então até o mais próximo que pôde e girou a chave dourada. A maçaneta virou e a mulher olhou para cima, tentando identificar quem viera vê-la, por mais que o reconhecesse pela voz. Ele segurou-lhe pela cintura e a ajudou a sentar na cama, ajoelhando-se, por fim, em frente dela.

Suplicou-lhe que não se deixasse derrotar. Mas era tarde. Ela continuava a tossir sangue e a lamuriar-se pelo seu fim. Teve uma crise, caiu ao chão. Chorava sem soluçar. Sua voz já se perdera e só podia se comunicar por sussurros. O acompanhante a ergueu pelas costas para perto de seu rosto e colocou-se a ouvi-la. Cantarolava, mesmo que com a voz saturada e com os lábios molhados de sangue, o final da mesma ópera de minutos antes. Ao finalizar o verso final, sorriu e adormeceu.

Nossos Hinos, Opus 2

Em teus lábios 

Na tua lábia 

Sem predições 

Apenas sensações 

Sem amores, 

Só paixões 

Contradições 

Maldições 

Resolvidas com corações 

Desenhadas no peito nu 

Com batom e beijo cru 

Sensível parte iludo 

Sensível alma em luto 

Esculpido teu medo puro 

Meu senso tão nulo 

Meu escudo se tornou pó 

E você me modelou sem dó 

Rodeou meu ar 

Transformou meu só 

Levantou meu espírito 

E eliminou meu castigo.

Morrendo

Com enorme sinceridade

Revelo hoje meu obscuro

A minha dor, caiu meu escudo

Estou sem chão, sem refúgio

Minha aflição é concreta

Estou morrendo

Meu corpo adoecendo

Monstro tardio, irrelevante

Máscaras de medo, triunfantes

Dor latejante, estranho calmante

Morrendo serena, sem gangrena

Mas estar morto dói

E estou morrendo.

Diários de Lúcia, Opus 4

O desejo vai morrendo

Junto com meu espírito

Lúcia que chora,

Lúcia que roga

Espelho da verdade

Detentor de falácias

Lucíola atordoada

Delírios meus

Mulher de luxo

Mulher de muitos

Coração único

Delírios muitos